第859章 危机回程路！

　　风雪呼号，卷着血腥与败意，在天地间翻滚。

　　平阳城外，三十万大军的潮水终于出现了第一次真正意义上的松动。

　　那不是队形的变换，不是战术上的挪移，而是——溃退前兆。

　　拓跋努尔坐在马上，脸色灰白得宛如雪下的沉石。他的断臂已被军士草草包扎，可血仍从绷带下悄悄渗出，顺着马鞍滴落，染出一串斑驳的红痕。

　　呼喊声从战阵后方某个角落开始，像火星落入干草：

　　“撤……撤吧！我们挡不住他！”

　　“那不是人……那不是人啊！”

　　“离他远点！离那个白衣的远点！！”

　　声音最初细碎，却很快像被某种恐惧撕开一道口子，顷刻间蔓延整个战场。

　　军心……开始崩了。

　　拓跋努尔狠狠咬住牙，上半身微微前倾，像随时要从马上跃起杀人，可他的手、他的腿、他的肩……都在微不可察地发抖。

　　他不能让人看到。

　　大汗不能让任何人看到——自己的畏惧。

　　可那股颤意根本压不住，它像从骨髓深处渗出来，顺着断臂的空处往全身蔓延，冰冷刺骨。

　　他能感受到三十万人的气息——乱了。

　　呼吸乱了，步伐乱了，眼神乱了，心都乱了。

　　在他们的视线中央，那个白衣少年仍在缓步前行，一剑拖在地上，拉出刺耳的摩擦声，如同死神的镰刀在战场上磨砺。

　　血，从剑尖滴落。

　　一点，两点，三点……

　　每一滴落地，都像滴在拓跋努尔心头。

　　他喉咙干得发疼，呼吸粗重，胸腔里那种羞怒与耻感混合成一股翻滚的火，却偏偏被那把剑压得死死的，连火焰也烧不起来了。

　　他终于抬手。

　　指尖微颤，却还是狠狠挥出。

　　“传令——撤！！”

　　这两个字从他牙缝里挤出来，像把刀刮过喉咙。

　　周围的亲卫先是懵住，随即如蒙大赦般大喊：

　　“撤！！大汗有令，全军撤！！”

　　“快——快撤！！”

　　三十万大军如决堤的洪流一般，从两侧与后方蜂拥而退，盔甲撞击声、哀嚎声、喘息声、奔跑声混成一片，像被某种无形巨物在背后死死驱赶。

　　然而——没有人敢从正面撤。

　　他们像避瘟疫一样避开萧宁所在的战场中心，绕着一个巨大的圆弧逃离。

　　那圆弧的中心，只有一人。

　　白衣的少年皇帝，手持沾血的长剑，静静立在风雪之中。

　　他甚至没有追。

　　只是站在那。

　　可就是那一站，三十万人退得如避天罚。

　　拓跋努尔看着这一幕，心脏狠狠抽搐了一下，仿佛被人用钩子从胸腔内扯动。

　　耻辱……

　　前所未有的耻辱。

　　他拓跋努尔纵横草原一生，从没有打过这样的败仗。

　　可更羞耻的是——这不是败给大军，不是败给谋士，不是败给奇阵。

　　是败给……

　　一个人。

　　一个才刚成年不到几年的少年。

　　而且，这个少年在前几年……甚至被所有人当成“废物纨绔”嘲笑。

　　拓跋努尔的呼吸越来越急促，胸腔像被硬生生塞进了千斤巨石。

　　他忍不住再次看向萧宁。

　　那一刻，他竟然心口一冷。

　　萧宁正淡淡望着他。

　　隔着漫天风雪。

　　隔着血与尸山。

　　隔着大军的惊惶与奔逃。

　　那目光没有半点怒意，没有半点激动，更没有半点狂妄。

　　只有一种深入骨髓的……俯视。

　　仿佛他拓跋努尔不是这个天下纵横的大汗，而只是一个将要被割去头颅的猎物。

　　拓跋努尔胸腔急剧起伏，像要因憋闷爆炸。

　　“他……他凭什么……”

　　他终于忍不住喃喃出声。

　　但声音轻得连自己都听不清。

　　他知道，自己不能继续看。

　　再看一眼，他心中最后那点“怒而敢战”的火苗，恐怕连渣都要被吹灭。

　　于是他猛地扭头，喝令：

　　“所有人——往后撤！”

　　“边撤边整队，不准乱！”

　　“快！！”

　　声音中带着几乎压不住的怒意与烦躁。

　　三十万大军因恐惧而乱，却因大汗的怒吼勉强维持着基本的队列，可没人敢说话。

　　空气死一般沉。

　　风吹动旗帜，却不敢发出声响。

　　马蹄深深陷入雪地，踩出的痕迹仿佛都被恐惧压得沉重。

　　所有人都把头埋得低低的。

　　不敢看萧宁。

　　也不敢看拓跋努尔。

　　怕惹怒他。

　　怕他在耻辱与怒火的交织中，把刀砍向他们任何一个人。

　　拓跋努尔的眼角余光却还是忍不住扫回平阳方向。

　　远处，萧宁没有追赶。

　　只是立在风中。

　　鲜血浸透的白衣，在雪地中尤其刺目。

　　那道影子，与天、地、风、雪，都格外格格不入。

　　不像人。

　　像神。

　　像敌国天命所钟的那种“不可对抗的存在”。

　　拓跋努尔心脏一紧，甚至不敢多看。

　　他把目光硬生生挪走，声音沙哑：

　　“加快速度……！”

　　“走！”

　　队伍沉默往北行去。

　　一路上，没有高呼，没有吹号，没有催促马匹的鞭声。

　　没有任何声音。

　　仿佛三十万人，不，但凡一个人都说不上话，怕一句话就让大汗的怒火炸开。

　　拓跋努尔坐在马上，呼吸粗重，肩膀起伏。

　　愤怒。

　　屈辱。

　　恐惧。

　　困惑。

　　所有情绪交织在他胸腔里，像盛满滚烫岩浆的火山口，一触即发。

　　他抬起自己那条断臂的残端。

　　疼。

　　刺骨的疼。

　　可是比这更疼的，是心里那股说不出口的屈辱。

　　他想不通。

　　他真的想不通。

　　自己带着三十万精锐，几乎横扫大尧半壁江山，一路势如破竹，没有人能挡。

　　可现在……

　　却栽在一个年不过弱冠的少年手里。

　　栽得……连头都抬不起来。

　　他咬着牙，牙龈渗血，青筋从额头一路鼓到脖颈。

　　“他萧宁……怎么会强成这样……”

　　他低声咬出一句，像在问自己。

　　一个人人口中的废物纨绔，一个只会纸醉金迷的皇帝，一个在大尧朝堂上被文武大臣暗自讥讽的傀儡……

　　竟然会拥有这样的武力？

　　这样的胆魄？

　　这样的谋略？

　　这样的气势？

　　“大尧……藏了他？”

　　“不……不对……”

　　拓跋努尔闭上眼，呼吸急促，脑子里不断闪过萧宁手起剑落时的画面——

　　那是杀过无数战场才会有的剑势……

　　是杀尽满地尸山血海才有的镇定……

　　是见惯死亡，不惧死亡，甚至能驾驭死亡的可怕冷静……

　　那些，都不是一个被嘲为纨绔之人能具备的。

　　“原来……原来你从来都不是纨绔……”

　　他声音低得像被冰雪吞没。

　　胸腔深处，那股不甘越来越浓，浓得像要逆流成血，让他整个人都因愤怒而颤动。

　　“萧宁……本汗记住你了……记得刻骨……”

　　“此仇……不共戴天……”

　　话虽如此，可心底那股深深嵌进去的恐惧，却怎么都拔不出去。

　　他不想承认。

　　但他清楚。

　　今日之败，不在军，不在地形，不在天时，不在谋略。

　　败在——

　　他自己压根不是那个人的对手。

　　就算再给三十万，也没用。

　　就算再给五十万、八十万，也没用。

　　那少年已经强到……

　　强到足以让人丧失斗志。

　　强到让三十万人发抖。

　　强到动摇大汗的信念。

　　拓跋努尔的喉咙一阵干涩。

　　风掠起他披风的边角，带着沉重的雪。

　　他望着远去的平阳。

　　那座被他视为囊中物的城，那条他原本计划轻易碾碎的小路，那支他原本认为毫无威胁的大尧余军……

　　如今，全都因一个人而化为难以跨越的深渊。

　　他越想，胸腔越闷。

　　越想，越屈辱。

　　越想，越恨。

　　越想……越怕。

　　沉默的大军在雪地上缓缓撤走。

　　灰头土脸，步伐沉重。

　　直到退离平阳数里，仍无人敢发出一点声音。

　　因为每个人都知道——

　　大汗正忍受着一生中最耻辱的一天。

　　没有人愿意在这个时候触霉头。

　　拓跋努尔狠狠掀起马鞭，一鞭抽在马背上。

　　战马长嘶，可他自己的心却更痛。

　　他狠狠咬着牙，一字一句地从喉咙里挤出来：

　　“萧宁……”

　　“你给我等着。”

　　“这仇——我拓跋努尔……一定血偿！！！”

　　马蹄声碎裂风雪，一路向北。

　　身后——

　　平阳风雪依旧，白衣少年的影子宛如一道永刻在天地间的裂痕。

　　一个大汗的恐惧与不甘。

　　一个三十万大军的败退。

　　一个时代……开始被彻底改写。

　　——拓跋努尔不知道的是。

　　今日之后。

　　草原再无“纨绔”二字。

　　天下……也再无人敢轻视那平阳城中一人一剑的少年皇帝。

　　萧宁。

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　　萧宁这边。

　　风一吹，血雾飘荡。

　　萧宁站在战场中央，却像是风暴的眼。

　　无人敢入。

　　无人敢望。

　　无人敢战。

　　赵烈张着嘴，却半天发不出声。

　　他从未想过，自己有一天会看到这种画面——

　　不是百万对冲。

　　不是两军血战。

　　而是一个少年皇帝，将三十万大军打得……不战自溃。

　　陆颉声音细微，却颤得厉害：

　　“这不叫被击败……这叫被镇压……”

　　董延低头，热泪一下子落在鞍上。

　　“陛下……他不是在守平阳……他是在凭一己之力，压住整个北疆的军魂……”

　　赵烈胸腔剧烈起伏，像压住一座火山。

　　他深吸一口气。

　　再吸。

　　最后，他忍不住，声音嘶哑，几乎哽咽：

　　“原来……陛下不是在等我们救……”

　　“而是——”

　　“陛下怕我们……挡了他杀军的势。”

　　风雪呼啸，被三十万大军的恐慌搅成混乱旋涡。

　　然而在高坡之上，百余人却只感觉——

　　胸腔里，有什么东西，被彻底点燃了。

　　无人说话。

　　无人呼气。

　　无人敢眨眼。

　　他们都在看着同一个少年。

　　看着他以一人之力，令三十万人避让。

　　看着他以一剑之威，让战争停摆。

　　看着他以一身之勇，将所有人的恐惧与希望，全部集中在自己肩上。

　　赵烈忽然喃喃低语，像说给天，也像说给自己：

　　“陛下……”

　　“难怪您……敢一人留城。”

　　“难怪您……让我们退。”

　　“难怪您……说你来守平阳——就够了。”

　　陆颉、董延、所有人心头都狠狠一颤。

　　就在这时。

　　战场上。

　　萧宁抬起脚，向前踏了一步。

　　——三十万大军再次齐齐后退。

　　赵烈猛地倒吸一口凉气。

　　他再也忍不住，抬刀指向战场，胸腔震得像要炸开：

　　“诸位！！”

　　“你们看清楚了没有——？！”

　　“这就是我们的陛下！！！”

　　那一瞬。

　　高坡上的百余名战士。

　　无一例外。

　　眼睛都红了。

　　热血像要从胸腔里冲出来。

　　因为他们终于明白——

　　今天，不是他们赶来救陛下。

　　是陛下一个人，守住了整个天下。

　　而他们——

　　只配仰望。

　　风雪在这一刻突然静了。

　　仿佛连天地都意识到，这群满身风尘的将士，即将从高地走下，去见一位真正改变天下走向的君主。

　　赵烈第一个拨马下坡。

　　他的动作不像平日里那样利落，而是有一种压抑着滔天情绪的迟滞与沉重。马蹄踏入深雪，将大片白雪压得塌陷，可他本人却稳得像在跪行。

　　百余名将士紧随其后。

　　没有呐喊。

　　没有冲锋。

　　没有任何战场上惯常的声音。

　　他们从高坡到战场，只剩——马蹄声。

　　沉重。

　　迟缓。

　　几乎像一场百人的朝拜。

　　风仍在呼号，可却吹不散这股从骨子里散出的敬意。

　　等他们渐渐靠近那片染血的尸山时，一个个下马，脚步沉得仿佛灌了铅，表情却仿佛还停留在震撼的余波中。

　　他们从没想过，有一天，会用这种方式走向自己的皇帝。

　　不是受召。

　　不是恭迎。

　　而是……仰视着，被压着，被震着，被他的一人之力迫得再不敢轻视世间任何一个“少年”二字。

　　赵烈的脚步，比所有人都慢。

　　他走在最前，却像是拖着一身千斤的无形重担。直到他终于走近那尸山，再近一点，再近一点……

　　萧宁的背影，缓缓印入他的视野。

　　白衣染血，如雪被烈火烧红。

　　剑锋垂地，寒光依旧。

　　那少年皇帝侧身而立，背部挺直，气息平稳得不可思议，仿佛方才血战三十万的不是他，而只是将雪上的灰尘拂去。

　　赵烈只觉鼻腔一酸。

　　他终于走上前一步，膝盖几乎在触到雪地的一瞬——就弯下了。

　　扑通。

　　重重跪下。

　　他没有说“微臣叩见”，没有说“陛下圣安”，没有说任何礼制之言。

　　他抬起头，眼圈红得骇人，胸腔剧烈起伏。

　　一句话破口而出：

　　“陛下……末将……惭愧至极！”

　　嗓音嘶哑，仿佛在风雪里被撕碎。

　　“末将赵烈……来迟了！”

　　陆颉紧跟着跪下，声音像埋在雪里的雷：

　　“末将……来迟了！”

　　董延也跪下，低头重叩：

　　“末将……来迟了！”

　　“末等……来迟了！！”

　　百余人整齐跪地，整片战场仿佛被这一声声“来迟了”震得回响久久不散。

　　那语气里，没有羞耻。

　　只有从心底被震撼得彻底服输的敬畏。

　　萧宁静静看着这一切。

　　他的目光没有居高临下的骄傲，没有战后常见的疲惫。

　　只有一种淡得近乎冷漠的坚定。

　　等众人全部跪下，他才轻轻抬了抬手。

　　“起来吧。”

　　没有多言。

　　也没有接受他们“来迟”的罪责。

　　赵烈抬起头，看见萧宁的表情时，心脏狠狠震动了一下——

　　少年皇帝的目光落向北方。

　　平静、冷冽，却又像能穿透千里风雪。

　　萧宁轻声道：

　　“最重要的一步完成了。”

　　他的声音不大，却足以让所有人听得清清楚楚。

　　“剩下的……”

　　他望着北疆方向，那一条狼烟不断的远方，缓缓道：

　　“就交给他们了。”

　　他没有说明“他们”是谁。

　　但所有人都明白。

　　那远方的大疆，已经因为今日一战，被逼入萧宁布下的局中。

　　今日，他挡住了三十万。

　　明日，他的人，就要攻大疆的心。

　　风雪间，萧宁收回视线。

　　原本平静如湖面的眼眸，忽然闪过一道冰寒的锋芒。

　　像是想到了什么。

　　像是想起了谁。

　　像是想起了某个迟早要清算的人。

　　萧宁收剑入鞘，转身看向赵烈：

　　“好了。”

　　他的声音没有疲态，反而锋芒更盛。

　　“赵烈，接下来……”

　　“咱们这边有些事情，也该处理处理了。”

　　这一句话，让赵烈心口猛地一紧。

　　他的面色当场一僵。

　　他当然知道陛下指什么。

　　有些事，他刻意不想去想。

　　有些人，他刻意不愿怀疑。

　　可血战三十万之后……

　　那些疑点，那些破绽，那些不愿相信却又无法反驳的暗流，全都被照得无所遁形。

　　赵烈咽下一口冰冷的空气，沉声道：

　　“……末将明白。”

　　萧宁没有继续说。

　　他只是淡淡地扫了赵烈一眼，像是确认了他的心理准备。

　　随后，他抬手轻挥。

　　语气沉稳而无波：

　　“赵烈。”

　　“你等现在前去调兵。”

　　赵烈马上挺直脊背。

　　“末将领命！”

　　萧宁看向北疆方向，冷风卷起他衣袂，似将战场残留的血雾一并卷走。

　　他的声音在风雪里格外清晰：

　　“下一步，是时候……”

　　“收服我们北境的失地了。”

　　一字一顿，如战鼓擂响。

　　赵烈胸腔陡然一震，热血沸腾，只觉连身上的伤痛都被这句话震散了。

　　萧宁继续道：

　　“在此之前——”

　　他微微抬手，目光落在北关方向。

　　“先把咱们的人，从北关调到平阳来。”

　　“我要他们汇聚于此。”

　　“下一步行动，不容有失。”

　　赵烈深深一躬身，声音从喉咙深处震起：

　　“末将遵命！！”

　　他猛地转身，声音如雷：

　　“全军——随我调度！！”

　　百余将士齐声回应，声震风雪：

　　“是！！！”

　　他们带着重燃的战意拔地而起，纷纷翻身上马。

　　萧宁站在风雪中央，看着他们远去。

　　他的神情，没有半点松懈。

　　也没有半点庆功。

　　他很清楚——

　　今日不过是开始。

　　真正的战火。

　　真正的夺回山河。

　　真正的清算血仇。

　　真正属于他的逆天之战——

　　才刚要掀开帷幕。

　　风雪呼啸。

　　尸山渐冷。

　　平阳城门静静敞开。

　　而少年皇帝一步跨出城外，衣袂在风中猎猎作响。

　　他看着北方。

　　喃喃一声：

　　“……大疆。”

　　那声音冷得像霜刃出鞘：

　　“拓跋努尔！”

　　“你怕是想不到吧，今天这只是下一步！接下来，才是我为你精心准备的，坟墓！”

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　　风卷着血腥、寒意、失败的阴影，一路向北呼啸而去。

　　大疆回程路上……

　　天地间尽是灰白，雪压在地上，沉得像要将一切埋葬。

　　三十万大军连旗帜都不敢再举，只能缩成一条灰暗的长龙，曲曲折折，被恐惧和疲惫拖着往前走。

　　无人说话。

　　无人敢抬头。

　　所有人心里都清楚——

　　他们今天在平阳，输得不仅是战，更是魂。

　　而这条溃败的大军前列，一顶沉重的轿辇被粗糙地抬着，在寒风中摇晃。拓跋努尔坐在轿中，脸色阴沉得像夜色压在雪原上，黑沉、寂静、像随时会爆炸。

　　他断掉的手臂被重新缠扎，但血仍不时渗出。他身上披着厚裘，却挡不住那从心底升起的冷。

　　轿辇前骑着拓跋蛮阿。

　　或者说——

　　他并不是“骑着”，更像是夹着尾巴、埋着头，像一条挨过打的狗般坐在马上。

　　他整个人僵硬得不敢动弹，生怕身后那轿中传来一声怒喝，自己的脑袋就会被顺势扭下来。

　　一阵风吹过，他竟然被冻得打了个寒颤。

　　他知道不是冷。

　　是恐惧。

　　他不敢想拓跋努尔此刻心里是什么风暴。

　　他只知道——

　　大汗的心情若出现丝毫波动，他今晚就可能成为第一具被祭旗的人。

　　正想着——

　　忽然。

　　轿辇里传来一声低沉、压抑、却充满怒火的声音：

　　“……怎么走得这么慢？”

　　那声音像是从兽口里挤出来的。

　　蛮阿全身一抖，赶忙俯身回头，小声道：

　　“大汗……军士们……军士们都累了……从昨日夜里到现在，一刻也没休息……而且……”

　　他声音越说越小，最后低得几乎听不见。

　　轿辇里骤然一阵风动。

　　啪——！！！

　　拓跋努尔的手掌狠狠扇在蛮阿脸上，力道之大，直接把他从马背上抽得半歪下来。

　　蛮阿眼前一黑，只觉得耳朵嗡嗡作响，半边脸瞬间肿起。

　　“累？”

　　拓跋努尔声音冰冷得刺骨：

　　“打输了，还有脸说累？”

　　蛮阿不敢说话，只能跪在马旁，浑身颤抖。

　　拓跋努尔怒火在胸中乱窜，断臂的剧痛与心底的耻辱混成一股翻滚的烈焰，让他声音颤抖着嘶吼：

　　“你们再不快些走——”

　　“再赶不到大疆，被旁人占了先机——”

　　“我饶不了你们任何一个！！！”

　　此时，拓跋努尔并没有意识到，危机降至！
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