第66章 展前星夜

　　装裱好的画框被抬上货车时，晨雾还没散尽，沾在画室门口的青石板上，踩上去会留下浅淡的脚印。

　　周苓站在门檐下，指尖无意识地攥着衣角——那是件米白色的棉麻衬衫，袖口还沾着一点没洗干净的淡蓝颜料，是昨天装裱师傅来取画时，她帮忙扶画框蹭上的。画框用的是胡桃木，装裱师傅特意做了圆角处理，避免尖锐的边角磕碰；玻璃是防眩光的，从侧面看能看到淡淡的蓝紫色反光，像给画裹了层薄纱。两个师傅小心翼翼地把画抬起来，画框底部贴着泡沫棉，避免蹭到货车的金属护栏，“小心点，这画纸薄，别晃”的叮嘱声，在晨雾里飘了很远。

　　货车是陈迹找的恒温运输车辆，车身上印着“艺术品专运”的字样，车厢里铺着羊毛毯，还放着湿度计——陈迹前一天特意跟运输公司确认了三遍，要求车厢温度保持在 22℃，湿度 55%，和画室的环境一模一样。周苓看着师傅们把画固定在车厢中央的支架上，看着车门“咔嗒”一声锁上，看着货车的轮胎碾过青石板，留下两道浅浅的辙印，渐渐消失在街角的雾里，心里突然像被掏走了一块，空落落的。

　　画室里还留着画的痕迹。长桌中央，之前铺蝉翼宣的地方，有一道淡淡的纸痕，是纸张纤维压在木头上留下的；颜料盘里的淡蓝和赭石还没洗，凝固成了半透明的色块，像冻住的晚霞；砚台里的松烟墨剩了小半池，表面结了层薄壳，用指尖一碰，会碎成细小的墨屑；连窗边的菖蒲，叶子上都还沾着一点墨点——是陈迹上次磨墨时不小心溅上的，如今成了唯一的点缀。

　　“在想什么？”一只温暖的手轻轻落在她的肩上，带着熟悉的墨香。陈迹从身后走过来，身上穿着那件深灰色的羊毛开衫，是周苓去年给他织的，袖口的花纹有点歪，他却总爱穿。他的手掌贴着她的肩胛骨，温度透过衬衫传过来，像晒过太阳的暖石，慢慢熨平她心里的空落。

　　周苓转过身，靠在他的怀里，脸颊贴着他的开衫，能闻到羊毛混着松烟墨的味道，还有一点淡淡的雪松香气——是他惯用的木质香薰。“就是觉得……画室突然空了。”她的声音有点闷，像埋在棉花里，“怕画在运输路上出问题，怕评委看不懂里面的芦苇和蒲公英，怕……”

　　“怕什么？”陈迹打断她，手指轻轻抬起她的下巴，让她看着自己。晨雾已经散了些，阳光透过画室的玻璃窗，落在他的睫毛上，投下浅浅的阴影。他的眼神很软，像融化的墨，“我们的画，里里外外都是心意，装裱师傅说，他装裱了二十年画，第一次见画里能透出‘暖’的，评委怎么会看不懂？”

　　他牵着她的手走进画室，把窗台上的香薰灯打开。浅金色的灯光亮起来，照亮了墙上挂着的速写——有周苓画的雨巷石板，有陈迹画的雪原枯树，还有一张是两人一起画的芦苇，虽然只是草稿，却比完成品更鲜活。“走，带你看个东西。”

　　陈迹从画室角落的储物柜里，抱出一床厚厚的羊毛地毯——是他从北方老家带来的，上面织着简单的几何纹样，米白色的底，缀着浅灰色的线条，像简化的雪原地图。他把地毯铺在天窗正下方的地板上，又抱来两个靠垫，一个是周苓绣的芦苇图案，一个是陈迹画的蒲公英图案，放在地毯两端。“今晚别回卧室了，我们在这儿看星星。”

　　夜幕降临时，周苓和陈迹躺在地毯上。天窗是木质框架的，玻璃擦得很干净，能看到外面的星空——没有城市的光污染，星星亮得像撒在黑丝绒上的银粉，银河的轮廓隐约可见，像一条淡淡的光带，横跨在天窗中央。月光从天窗斜斜照进来，落在地毯上，形成一块不规则的光斑，随着云的移动，慢慢在纹样上滑动。

　　周苓把头靠在陈迹的胸口，手臂环着他的腰。他的心跳很稳，“咚——咚——”，像小时候外婆家的老座钟，摆锤摆动时的声音，慢却有力，让人莫名安心。她的手指轻轻划过他的衬衫纽扣，是牛角做的，带着一点温润的质感，“你第一次参展，真的很紧张吗？”

　　陈迹轻轻抚摸着她的头发，指尖穿过发丝，能感受到发间的柔软。“比你现在紧张多了。”他笑了，声音在夜里格外清晰，带着一点回忆的温柔，“那时候我刚从美院毕业，住在北京的一个小胡同里，画室是租的，只有六平米，冬天没有暖气，墨汁放在桌上会结冰。”

　　他的指尖轻轻划过周苓的手背，像在描摹一幅看不见的画，“我画的是北方的雪，不是雪原，是胡同里的雪——墙根下的雪会被太阳晒化一点，露出青砖的颜色；自行车棚上的雪会积得很厚，边缘挂着冰锥；还有卖糖葫芦的大爷，他的冰糖葫芦上会沾着雪粒，亮晶晶的。”

　　周苓抬起头，看着他的侧脸。月光落在他的脸上，勾勒出他的眉骨和下颌线，睫毛很长，在眼下投出浅浅的阴影。“那时候磨墨，要先把墨锭放在怀里捂一会儿，不然墨汁磨不匀。画到半夜，手冻得握不住笔，就哈口气，搓搓手，接着画。”陈迹低头，刚好对上她的目光，眼底的笑意像星星，“展前一夜，我抱着画轴坐在椅子上，一夜没睡，总觉得哪里画得不好，想再改改，又怕改坏了。”

　　“后来呢？”周苓的声音很轻，怕打断他的回忆。

　　“后来开展那天，我躲在展厅的柱子后面，不敢出来。”陈迹的指尖轻轻划过她的脸颊，带着一点凉意，“有个评委走过来，是个头发花白的老先生，他站在我的画前看了很久，我以为他要批评我，手心都出汗了。结果他转身问我，‘小伙子，你这雪里藏着劲儿啊，是胡同里的烟火气给的吧？’”

　　他低头，吻了吻周苓的额头。唇瓣的温度比额头稍凉，带着一点墨香，轻轻一碰，像羽毛拂过。“我那时候才明白，画好不好，不是看技巧多完美，是看里面有没有心。你的雨巷也是一样，周苓。”他的指尖轻轻点了点她的胸口，“你的雨巷里，藏着柔——是石板缝里的青苔，是雨丝落在伞上的声音，是巷口卖花姑娘的笑脸，这些都是你的心，比任何技巧都珍贵。”

　　周苓闭上眼睛，重新靠在他的胸口。他的心跳依旧平稳，掌心的温度透过衬衫，慢慢渗进她的皮肤。天窗里的星星更亮了，有几颗流星划过，拖着浅浅的光尾，像落在画纸上的银粉。画室里的墨香还没散，混合着羊毛地毯的暖意，还有陈迹身上的雪松香气，像一个温柔的茧，把两人裹在里面。

　　她想起第一次画雨巷的场景。也是这样的夜晚，她在苏州的老客栈里，窗外下着小雨，她趴在桌子上，用铅笔勾勒石板路的轮廓，总觉得少了点什么。直到陈迹发来一张他拍的雪原照片，照片里有一株倔强的芦苇，在雪地里竖着，她突然就懂了——雨巷的柔，不是软弱，是像芦苇一样，在风雨里也能保持自己的姿态。

　　“陈迹，”周苓轻声说，手指紧紧攥着他的衬衫，“有你在，真好。”

　　陈迹把她抱得更紧，下巴抵在她的发顶，呼吸落在她的发间。“以后不管是参展，还是画更多的画，我都会在。”他的声音很轻，却像承诺，“就像我们画里的墨线，会一直连下去。”

　　天窗里的星星慢慢移动，月光的光斑从地毯的一端，移到了另一端。周苓听着陈迹的心跳，感受着他掌心的温度，渐渐睡着了。梦里，她又回到了雨巷，巷口有一株芦苇，芦苇旁边有一朵蒲公英，风一吹，蒲公英的绒毛飘向雨巷深处，落在她的画纸上，和陈迹的雪原连在了一起。

　　画室里很静，只有香薰灯的浅金色灯光，和两人均匀的呼吸声。墙上的速写在灯光下，像活了过来——雨巷的石板上有了脚步声，雪原的枯树上落了雪，芦苇在轻轻摇晃，蒲公英在慢慢飘远。而天窗里的星空，像一幅永远不会落幕的画，照着相拥的两人，也照着他们心里，那片永远联结在一起的天地。

　　天快亮时，周苓迷迷糊糊醒了一次。陈迹还醒着，正看着天窗里的星星，手指轻轻摩挲着她的头发。“醒了？”他的声音带着一点沙哑，却依旧温柔，“再睡会儿，天亮了我们去看展场布置。”

　　周苓点了点头，重新闭上眼。她知道，不管展会上会遇到什么，不管评委有什么评价，只要身边有陈迹，只要画里有心意，就足够了。就像天窗里的星星，不管乌云多厚，总会亮起来；就像他们的画，不管走多远，总会带着彼此的温度，在属于它们的地方，绽放出最动人的光彩。
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