第311章 全城厨房自动点火

　　凌晨三点的小城像被按下了静音键，连流浪猫踩过青石板的脚步声都清晰可闻。

　　忽然——

　　“咔嗒！”

　　第一声煤气灶点火声从巷子东头的老楼传来，紧接着是第二声、第三声，像多米诺骨牌般顺着街道炸响。

　　青白色的火焰从各家厨房的灶眼窜起，不烫人，却烧得稳稳当当，把窗玻璃映得泛着幽蓝。

　　张婶裹着花棉袄冲出来，手里还攥着漏勺：“他老李头！

　　咱家灶咋自己着了？“话音未落，隔壁李大爷举着放大镜凑过来，镜片反着灶火：”你看这锅底！“张婶低头，她家那口用了三十年的铁锅底，青纹正随着火焰明灭轻颤，飘出若有若无的旋律——像极了她年轻时在纺织厂听的广播，”咱们工人有力量......“后半句突然转了调，竟成了《全国职工美食交流会》的闭幕曲片段。

　　“是《香满人间》！”二楼阳台传来脆生生的童音。

　　扎羊角辫的小丫头趴在栏杆上，怀里抱着个掉漆的搪瓷缸，缸底同样泛着青纹，“我奶奶说过，这是她当年在交流会上学的歌！”

　　同一时间，粮站后院的地下室里，凌霜的战术手表正疯狂震动。

　　她指尖在表盘上连点三下，防弹背心“唰”地从隐蔽夹层弹出，拽着陆远胳膊往墙角跑：“热成像显示全市三百七十二处火源，温度稳定在四十度——”她突然顿住，耳麦里传来上级的尖啸，“等等，总部说全国二十八省同时出现类似现象，现在......”

　　陆远被拽得踉跄，却在看到墙上投影的卫星图时定住了神。

　　地图上红点像星星落进人间，从漠河到三亚，从戈壁到水乡，每处红点都对应着一户燃着青白灶火的人家。

　　他摸向兜里的手机，屏幕刚好亮起一条新消息——是小桃发来的模糊录像。

　　画面里，穿粗布工作服的白发老头举着口铁锅笑出了褶子，背景横幅写着“1954年全国劳动模范表彰大会”。

　　字幕滚动：“川菜大师周德海，因研发‘红油水饺配给制’获一等功。”陆远喉结动了动，想起昨夜那个摸玄铁锅的老妇。

　　她指甲缝里的锅灰，原来不是脏，是七十年前擦锅时蹭上的，是当年在交流会上帮周师傅添柴时落的。

　　“凌霜。”他突然转身，“这些锅不是成精，是在说话。”他指了指手机屏幕，“周师傅得奖那年，全国每人每月粮食配给只有十八斤。

　　他带着徒弟们在灶台边蹲了三个月，就为让二两面粉做出能顶半天工的饺子。

　　后来运动来了，他们藏锅，不是图值钱——“陆远喉咙发紧，”是怕后来人忘了，当年的饭，是有人跪在灶台前，用柴火、用汗水、用被批斗的风险，一口一口给咱挣出来的。“

　　“叮——”

　　地下室的老式电脑突然发出蜂鸣。

　　小桃的脸出现在监控屏里，她发梢沾着机房的灰尘，眼睛亮得吓人：“我破解了中央档案馆的三级加密！

　　当年所谓‘生活作风问题’根本是幌子——“她快速敲击键盘，投影屏上跳出泛黄文件，”高层怕民间饮食文化起来，老百姓吃得香了就不肯‘勒紧裤腰带’，所以借着运动清锅、烧菜谱、禁传艺。

　　这’火种净化协议‘更绝，三十年前就写好了，要把能唤醒记忆的东西全灭了——味道、锅、甚至颠勺的手势！“

　　远处传来直升机的轰鸣。

　　凌霜猛地拔剑出鞘，玄铁剑身映着她紧绷的下颌线：“是净火小队。

　　他们专杀觉醒者，连锅带主人一起熔成铁水。“她把玄铁锅塞进陆远怀里，剑指抵在他后颈，”我现在可以带你从下水道出城，三小时后到边境。“

　　陆远却把铁锅往地上一墩。

　　锅底撞出闷响，像古钟被叩响，震得地下室的灰尘簌簌往下落。

　　他抄起汤勺，转身时白大褂沾了灶灰，倒像个要上战场的将军：“躲？

　　我奶当年躲日本人的飞机，我爸躲三年自然灾害，我爷躲批斗会——“他笑了，眼睛亮得像玄铁锅里的金光，”该躲的早就躲够了。

　　今晚我要让全城人都煮一碗不用配给证的饭。“

　　“你疯了？”凌霜剑尖微颤，却没真用力。

　　“疯的是他们。”陆远走向地下室铁门，手搭在门把上时顿了顿，“你闻闻。”

　　凌霜吸了吸鼻子。

　　空气里浮着若有若无的米香，是新米入锅的清甜，是陈米熬粥的醇厚，是红薯在灶上烤出的焦香——这些味道顺着门缝钻进来，像无数只温暖的手，把她从前的记忆轻轻拽出来：五岁时，外婆用搪瓷缸煮的红糖小米粥；十二岁，任务失败后躲进巷口阿婆的馄饨摊；二十岁，在陆远的深夜食堂喝到第一碗蛋炒饭......

　　“开门。”她突然收剑入鞘，指尖按在门锁上，“我护着你。”

　　铁门“吱呀”打开。

　　陆远跨出去的瞬间，被眼前的景象震住了。

　　街道两旁的窗户全亮着，每扇窗后都有影子在动：穿睡衣的年轻人举着铝饭盒搅粥，戴老花镜的大爷往锅里撒葱花，穿围裙的主妇把刚发好的面团按进蒸笼。

　　青白色的灶火从每扇厨房窗户里涌出来，把整条街照得像浸在银河里。

　　“陆师傅！”有人喊。

　　他转头，是白天被赶走的记者。

　　她手里的碗盛着白粥，碗沿沾着饭粒，眼睛亮得像星星：“我奶奶说，这粥的味道，和她当年在交流会上喝的‘胜利粥’一模一样。”

　　“陆师傅！”又有人喊。

　　拄拐的老头端着碗挤过来，“我孙女儿的先天性心脏病，刚才喝了口粥，说胸口不闷了——”他突然哽咽，“五十年前，我在工地上晕倒，就是周师傅用这粥救的我。”

　　米香越来越浓，混着各家各户的锅铲声、说话声、笑声，像条看不见的河，漫过每一块青石板，漫过每一道墙缝。

　　陆远突然明白玄铁锅为什么总在震动——它不是孤独，是在应和。

　　应和那些埋在地下的锅，应和藏在箱底的锅耳，应和刻在墓碑上的锅印。

　　它们都在说：“我还在，我还记得，当年你给我添的那把柴，我没忘。”

　　“嗡——”

　　直升机的轰鸣盖过了锅铲声。

　　红光扫过天际，像道流血的伤口。

　　凌霜猛地把陆远拽到墙后，抬头望去：三架黑色直升机正从云层里钻出来，机身上的“净火”标志在月光下泛着冷光。

　　“他们来了。”她低声说，手按在剑柄上。

　　陆远却笑了。

　　他举起汤勺，朝着街道中央走去。

　　背后，无数个汤勺、锅铲、漏勺跟着举起来，像片银色的森林。

　　青白色的灶火里，不知谁先哼起了那首老歌：“香满人间，爱满人间......”

　　很快，整条街都唱了起来。

　　直升机的阴影越来越大。

　　有人从直升机舱门探出半个身子，防火服在夜风中猎猎作响。

　　他手里的高频震荡钳闪着冷光，正对准街道上的人群。
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