第9章 那条小路，通往天堂

　　夜，再次降临。

　　但今夜的黑暗，却比昨夜更加沉重，仿佛吸饱了白日里所有的鲜血和硝硝烟，沉甸甸地压在每一个人的心头。

　　方俊带着侦察班的战士们，沉默地走在那条通往山下的小路上。这条路，是他们前天刚来时，为了方便物资运输，草草开辟出来的，又陡又窄。昨夜一场大雨，更是把它变成了一条泥泞的滑梯。

　　“都别愣着！动手！”方俊率先拿起一把工兵铲，对战士们说道，“沿着路，往下挖台阶坎！间距一步一个，挖深一点，踩着踏实！”

　　“是！”

　　战士们二话不说，挥舞着手里的洋镐和工兵铲，叮叮当当地干了起来。

　　没有人说话，只有工具与泥土、石块碰撞发出的沉闷声响，在寂静的山林里回荡。每个人心里都清楚，他们现在挖的，不是普通的台阶，而是一条……生命通道。

　　天公不作美，刚干了没一会儿，天上又飘起了冰冷的雨丝。雨水混着汗水，从战士们的额头、脸颊滑落，身上的衣服很快就湿透了，紧紧地贴在身上，又湿又冷。

　　可没有一个人停下来。

　　李教导员不知什么时候，也带着指挥所里几个值完班的参谋，拿着工具，加入了修路的行列。

　　“教导员，您怎么来了？这点活儿我们干就行了！”方俊连忙说道。

　　“少废话！”李教导员抹了一把脸上的雨水，声音沙哑，“多一个人，多一份力。早点修好，就能早点把咱们的兄弟……接回来。”

　　“接回来”三个字，他说得异常艰难。

　　晚上十点左右，在这条湿滑陡峭的山路上，一道道简陋却坚实的土坎，终于被挖了出来。

　　可大家谁也没有离开的意思，而是不约而同地，站在了小路的两旁，像一排排沉默的青松，默默地等待着。

　　雨，停了。

　　一轮残月，从厚重的云层里挣扎着探出头来，洒下清冷如水的银辉。月光下，湿漉漉的小路，泛着一层惨白的光，像一条通往幽冥的河流。

　　方俊站在路边，脑子里乱糟糟的。他想起了昨夜，那些扎着白毛巾的步兵兄弟，从这里经过时的情景。他还跟几个看着面善的聊了几句，问他们有没有上海来的兵。

　　其中一个笑起来有两个酒窝的小战士告诉他，他们连就有一个，还是个高中生，叫陈默。

　　“一定活着回来！”临别时，方俊用力地拍了拍他的肩膀。

　　那个叫陈默的小战士，会在这支即将归来的队伍里吗？

　　方俊的心，被这个念头，揪得生疼。

　　十点半。

　　山路的尽头，终于出现了一串晃动的手电筒光亮，还伴随着沉重的脚步声和压抑的喘息声。

　　回来了。

　　所有人的心，都提到了嗓子眼。

　　第一批下来的，是轻伤员。

　　他们大多是在战友的搀扶下，一瘸一拐地往下走。有的胳膊上吊着绷带，有的头上缠着纱布，有的裤腿被撕开，露出简单的包扎。那洁白的纱布，此刻都已被血水浸透，变成了触目惊心的紫红色。

　　他们还很年轻，很多人脸上还带着稚气，可那一张张被硝烟熏黑的脸上，却写满了与年龄不符的疲惫和麻木。他们的眼神，空洞而又茫然，仿佛灵魂还遗留在那片血腥的战场上。

　　看到路两旁站着的方俊他们，一个轻伤员咧了咧嘴，想笑一下，却扯动了脸上的伤口，表情扭曲得比哭还难看。

　　“兄弟……谢了……”他哑着嗓子说了一句。

　　没有人回答，所有人都只是默默地看着，默默地为他们让开道路。

　　紧接着，是重伤员。

　　他们被抬在简易的担架上。五六个战士一组轮换着，深一脚浅一脚地往下抬。新修的土坎，起到了至关重要的作用，但因为路太滑，担架还是摇摇晃晃，看得人心惊肉跳。

　　方俊他们立刻冲了上去，打开手电筒，为他们照亮脚下的路，又伸出手，帮忙稳住担架。

　　借着手电的光，方俊看清了担架上那些重伤员的模样。

　　他的瞳孔，瞬间收缩了。

　　那根本已经不能称之为人了。

　　一个个，都像刚从血水和泥浆里捞出来一样。残缺的肢体，被急救包胡乱地包裹着，可那点微薄的纱布，根本止不住不断涌出的鲜血。鲜血混着雨水、泥浆，糊满了他们的全身。

　　他们的脸色，蜡黄如纸，嘴唇发紫，双眼紧闭，胸口只有微弱的起伏，若不是偶尔发出一声痛苦的呻吟，你甚至会以为，那已经是一具具尸体。

　　生命，在他们身上，正以肉眼可见的速度流逝。

　　方俊死死地咬着牙，才没让自己叫出声来。他能做的，只是用手电筒，为抬担架的兄弟，照得更亮一点，再亮一点。

　　可最让他灵魂受到冲击的，是最后下来的队伍。

　　——那是牺牲了的烈士遗体。

　　同样是简易担架，用两根竹竿，几条背包带和麻绳编织而成。遗体，就静静地躺在上面，由四个战士抬着。

　　为了不让后面的人看到他们牺牲时的惨状，所有烈士的遗体，都是脸朝下，趴在担架上的。从侧面，只能看到他们沾满泥土的耳朵。

　　他们的身上，还背着水壶和挎包。有的水壶，被子弹或弹片打穿了，留下狰狞的孔洞。有的挎包上，还用彩色的丝线，绣着鸳鸯、喜鹊之类的图案——那是他们的母亲、姐妹，或者心爱的姑娘，一针一线为他们绣上的，带着她们的祝福。

　　可如今，物是人非。

　　挎包大多还是鼓鼓的，里面塞满了没来得及吃的干粮。

　　所有烈士的脚上，都脱掉了那双沉重的、带着钢板的解放鞋。一双双赤裸的、沾满了泥浆的脚，就那么悬在担架的尾端，随着担架的晃动而轻轻摇摆。

　　那冰冷的、已经失去所有生命迹象的脚，像一把把最锋利的尖刀，狠狠地扎进了在场每一个人的心里。

　　方俊的视线，彻底被泪水模糊了。

　　他曾经读过《谁是最可爱的人》，曾为书里描写的志愿军战士的牺牲而感动落泪。

　　可那终究是文字，是间接的感知。

　　而此刻，这残酷而又真实的一幕，就活生生地、毫无遮掩地呈现在他的眼前。那种震撼，那种冲击，足以击碎一个年轻人对战争所有的认知！

　　战争，不是冲锋号，不是英雄赞歌。

　　战争，是破碎的肢体，是冰冷的裸足，是那些沾满绣着鸳鸯的挎包。

　　队伍，缓缓地从他身边走过。

　　方俊的目光，贪婪地扫过每一具趴着的遗体，他想从那些模糊的身形中，辨认出是否会有那个叫陈默的上海老乡。可他什么也看不清。

　　也许，没看清，才是最好的结果。

　　他默默地祈祷着，祈祷那个爱笑的小战士，不在这支冰冷的队伍里。

　　当最后一个担架，从他眼前经过，消失在山路的拐角时，方俊再也支撑不住，双腿一软，靠在了一棵粗糙的大树上，身体顺着湿滑的树干，缓缓滑落在地。

　　他把头，深深地埋进了自己的双臂里，肩膀，剧烈地、无法抑制地颤抖起来。

　　今夜无眠。

　　回到那间还残留着淡淡血腥味的观察所，没有人能睡得着。二百多个年轻的生命，就以那样的方式，从他们眼前“走”过。那山间小路上滴下的、融入泥土的鲜血，那担架上随着晃动而摆动的、冰冷的裸足，像一道道永远无法愈合的伤口，用滚烫的烙铁，深深地烙在了每个人的记忆深处。

　　方俊打开了那本蓝色塑料封面的日记本。

　　在摇曳的、豆大的烛光下，他用那只还在微微颤抖的手，写下了当天的日记。他没有记述战况，也没有分析战术得失。此刻，他只想为那些逝去的、年轻的英魂，也为自己那颗被彻底击碎后、又必须强行粘合起来的心，写下一点什么。

　　二月十七日，雨夜。

　　今天，我第一次，真正看清了战争的脸。

　　它不是冲锋号，不是军旗，更不是挂在胸前的功勋章。它的脸，写满了破碎、冰冷和无言的悲怆。

　　当第一批担架从我身边经过时，我看到了它麻木的眼神；当第二批担架经过时，我闻到了它浓烈的血腥；当最后一批担架经过时，我触摸到了它冰冷的、沾满泥浆的脚趾。

　　我一直在寻找那个叫陈默的上海老乡。我不知道，他是在那些被搀扶的队伍里，还是在那些被抬着的人群中。我甚至感到一丝庆幸——幸好，那些牺牲的兄弟，都是脸朝下趴着的。这让我，还能保留一丝他或许还活着的、自欺欺人的幻想。

　　可我知道，这只是幻想。

　　在这条血染的山路上，每一个牺牲的战士，都是陈默。他们都是某个母亲日夜牵挂的儿子，是某个姑娘在梦里呼唤的爱人，是某个孩子嗷嗷待哺的父亲。他们都有名字，会笑，会哭，会想家。

　　可现在，他们都成了一具具冰冷的、需要我们用新挖的台阶，才能送回家的遗体。

　　我曾经在书里读《谁是最可爱的人》，为那些英雄的壮举而热泪盈眶。可直到今天，我才真正明白，“可爱”这两个字，有多么的沉重。

　　它可爱在，一个年轻的生命，为了另一个素未谋面的生命，可以坦然地、义无反顾地走向死亡。

　　它可爱在，那双赤裸的、本该奔跑在故乡田埂上的脚，最终，踏在了这片异国的、滚烫的红土地上，并永远地留在了这里。

　　今夜的风好凉，雨好大。我总觉得，那不是风雨，是他们的灵魂，还不愿离去。他们在问我们，这些活下来的人：

　　“兄弟，我们的牺牲，值得吗？”

　　值得吗？

　　我不知道该如何回答。我只知道，从今往后，我的生命，再也不仅仅属于我自己了。

　　我这条命，是施斌班长推出来的，是老马他们用身体挡出来的，是这二百多个兄弟，用他们再也无法归家的脚步，为我们铺出来的。

　　我没有资格去悲伤，更没有资格去沉沦。

　　我要把他们的脸，都刻进我的脑子里。我要把他们的名字，都变成我心脏跳动的声音。我要背着他们的期望，去迎接下一次冲锋；我要带着他们的眼睛，去看一个没有战争、和平安宁的祖国。

　　是的，值得。

　　只要我们这些活下来的人，没有忘记他们，没有辜负他们的牺牲。

　　那么，就一定值得。

　　安息吧，我最可爱的战友们。

　　剩下的路，我们替你们走。

　　写完最后一个字，一滴滚烫的泪水，从他的眼眶滑落，重重地滴在了“安息吧”三个字上，迅速地洇开了一片模糊的、如同弹痕般的墨迹。

　　这一夜，在南疆阴冷的雨水中，在二百多位战友英魂的注视下，方俊，这个曾经还带着一丝天真和个人英雄主义幻想的年轻士兵，真正地长大了。
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