第1章｜破屋惊魂

　　在一阵颅骨被挤压炸裂的剧痛中。

　　邱野睁眼，视线模糊，眼前是漏雨的茅草顶，水滴砸在土地上，溅起泥星。

　　他躺在草铺上，左手被麻绳捆在木桩上，手腕磨破了皮，血痂黏在麻纤维里。

　　他没动，闭眼听声。

　　左三步，呼吸浅，频率不稳。

　　右五步，心跳快，每分钟一百二以上。

　　门外十步外，三处啃咬声，牙齿刮骨，节奏断续——野狗在吃东西。

　　他睁眼，聚焦。

　　墙是夯土的，裂缝爬满霉斑。屋角堆着半筐烂菜叶，发黑发臭。

　　供桌歪斜，上面摆着半块野薯，表皮发绿，长了白毛。没有香火，没有牌位，只有那只破碗，倒扣着。

　　他动了动右脚，脚尖勾住破碗边缘，一挑。

　　碗翻了。落地没碎，只滚了两圈，停在草铺边。

　　左三步的女人猛地缩成一团，手护住肚子，嘴唇发紫。

　　右五步的女人抄起靠墙的柴刀，刀刃豁口，手在抖。

　　最远那个坐着不动，眼珠呆滞，嘴角流涎。

　　邱野开口，嗓音像砂纸磨铁：“粮在哪？”

　　拿刀的女人冷笑：“你抢来的半袋米，昨儿被乱兵抢了。”

　　他说：“水呢？”

　　“三天前井塌了，镇上人去挖，死了七个，没通。”

　　他没再问。右脚蹬地，身子挪到墙边，靠墙坐起。

　　左手绳子绷紧，他没挣，先看自己这具身体——瘦，但肩背有筋，指节粗大，指甲缝里全是泥。

　　他抬起左臂，卷起破袖。

　　狼牙纹身。

　　灰蓝色，线条粗粝，獠牙朝上。他盯着它，足足三秒，移开视线。

　　不是幻觉。

　　他记得刚果的雨林，记得CQB近战训练，记得小队突入矿洞，记得手雷在耳边炸开。那枚雷是他扔的，但引信被队友掐断，反塞回他怀里。他记得那人狞笑，记得血喷上树冠，记得骨头碎裂的声音。

　　然后——一黑。

　　现在，他在这儿。不是医院，不是战俘营，是这间漏雨的破屋，绑着麻绳，饿得胃抽筋。

　　他低头，看自己掌心。指甲掐进肉里，疼。舌尖咬破，血腥味在嘴里漫开。真实。

　　屋外，啃骨声停了。

　　风卷着灰红粉尘扑上窗纸，啪啪响。那不是雾，是沙尘混着血末，从七狼镇方向飘来的。那边起火了，黑烟卷着火星，风一吹，碎灰落得满地。

　　他撑地起身，麻绳勒进皮肉。他没管，一步步走向那面墙。

　　墙角有血迹，暗红，干成块。墙中央，刻着两个字。

　　活路。

　　炭条混着血写的，笔画歪斜，最后一笔拖出长痕。

　　他蹲下，指尖顺着刻痕走。深，斜向下，说明写字的人跪着，用尽力气往下压。字下面有抓痕，五道，指骨断裂的走向清晰——想挖墙，没成功。

　　他闭上眼。

　　画面闪进来：一个男人扑向流民，抢霉饼，被棍砸头，血流满面。他爬，爬向屋门，手抓土墙，指甲翻起。他没进屋，死在墙角，最后一口气，用血写下“活路”。

　　原主。

　　这身体的主人，死前想活。

　　邱野睁眼，盯着那两个字。

　　他不是来拯救谁的。他不是来重建秩序的。他不是来当英雄的。

　　他是来活的。

　　他弯腰，从供桌底下摸出半截炭条，蹲回墙边。

　　在“活路”右边，他写下三个小字：

　　“我来开”。

　　雇佣兵的冷血与穿越者的孤绝终于合流——这一世，他不在做猎物，而要做猎主。

　　写完，他站直，一脚踹翻供桌。野薯滚进泥水，他没看。

　　他走到门边，伸手推门。

　　门没锁，吱呀拉开。

　　外面是坡地，泥泞，尸首横陈。百米外官道上，三具尸体被野狗撕开，内脏拖出半丈远，狗群撕咬，喉间呜呜作响。

　　远处七狼镇火光未熄，浓烟翻滚。风带着热气和焦臭吹过来。

　　他站着，雨水顺额角流下，混着血、泥、汗。

　　赤雾漫山。

　　他没动，盯着雾深处。

　　那不是终点，是通道。

　　他活过一次背叛，活过一次爆炸，现在，他活在这具饿得发抖的身体里。

　　他不是猎物。

　　他是猎主。

　　他转身，回屋，抓起那把豁口柴刀。

　　刀柄沾血，滑。

　　他脱下破衣，撕条布，缠住刀柄。三圈，打结，试握。

　　紧了。

　　他走向拿刀的女人，伸手。

　　女人后退，刀横在胸前。

　　他说：“刀，给我。”

　　“你疯了？出去就是死！”

　　“你说对了。不出去，也是死。”

　　他伸着手，不收回。

　　女人盯着他，眼中有光闪了一下。她松了手。

　　刀入掌，沉。

　　他走向呆坐的女人，右脚轻踢她脚背。

　　没反应。

　　他蹲下，捏她手腕。脉搏弱，脱水性木僵。他起身，从墙角烂菜筐里翻出半张干饼，掰碎，塞她嘴里。

　　“嚼。”

　　她不动。

　　他捏她下巴，硬掰开嘴，把碎饼塞进去，手一松。

　　她喉咙动了下，咽了。

　　他站起，看向最后一个女人，护腹那个。

　　“你能走？”

　　她点头，幅度小。

　　“能跑？”

　　她摇头。

　　“能活？”

　　她盯着他，嘴唇动了动，没声。

　　他没等答案，转身，开门。

　　风更大了。

　　他跨出门槛，踩进泥水。

　　身后，女人问：“去哪儿？”

　　他没回头。

　　“找粮。”

　　狗群抬头，喉咙低吼。

　　他往前走，一步，两步。

　　右脚踩到硬物。

　　低头。

　　半截人骨，断口参差，被踩进泥里。

　　他抬脚，继续走。

　　风卷赤雾，扑上他后背。

　　他握紧刀，指节发白。

　　前方百步，官道拐弯处，有影子晃动。

　　不止一个。

　　他放慢脚步，侧身贴坡，左手摸刀柄，右手探向腰后——原主没刀，但他记得动作。

　　CQB格斗术，起手式。

　　影子靠近了。

　　三个，扛麻袋，穿破甲，刀在腰间晃。

　　流民？乱兵？

　　他停住，蹲下，泥水漫过鞋。

　　风从背后吹来，带着血腥和灰。

　　他眯眼，盯着来人。

　　最前那个抬头，看见他。

　　两人对视。

　　邱野没动。

　　那人手按刀柄，迟疑。

　　邱野缓缓站起，左手垂下，右手握紧柴刀。

　　他往前走了一步。

　　那人后退半步。

　　邱野再走一步。

　　刀出鞘半寸。

　　风忽然停了。

　　灰雾凝住。

　　邱野第三步踏下，脚跟砸地。

　　那人转身就跑。

　　另两人愣住，见状也扔下麻袋，蹽腿就逃。

　　麻袋裂开，米粒洒进泥里。

　　邱野没追。

　　他走到麻袋边，蹲下，抓一把米。

　　湿，发霉，但能吃。

　　他站起，把米塞进怀里。

　　转身往回走。

　　屋还在，门开着。

　　三个女人站在门口，望着他。

　　他走近，从怀里掏出米，递给拿刀的女人。

　　“分三份。今天一人一把。”

　　女人接过，手抖。

　　“明天呢？”护腹女人问。

　　他看她一眼。

　　“明天，我抢两袋。”

　　他走进屋，把柴刀插在门后。

　　坐下，靠墙。

　　胃还在抽，但脑子清楚了。

　　他闭眼，呼吸放慢。

　　听。

　　屋外，风又起。

　　远处，狗叫。

　　近处，有人走动，脚步轻，试探。

　　他没睁眼。

　　手指在地面划动，模拟地形。

　　坡、道、屋、墙。

　　他需要水，需要盐，需要武器。

　　他需要活。

　　他抬起手，摸左臂纹身。

　　狼牙。

　　他没信过谁，没信过命。

　　现在，他只信自己手里的刀。
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